Esta noche tengo ganas de pegar y morder y arañar y hacer peinados que no favorezcan.

Con los años (qué coño años: meses) noto que me voy volviendo más concisa. Concisa en el sentido de que me dice alguien algo (qué coño: veo a alguien decir algo en el facebook) y no se me ocurre nada que contestarle. Lo que se me ocurre es qué cara poner. Pongo caras siempre que leo cosas. Antes hablaba mucho sola, y ahora cada vez menos. Ahora me limito a tirar de expresión facial. Se me está olvidando a qué suena mi voz de usarla tan poquitas veces al día. Vale, a veces canto en la ducha, pero eso no es hablar. Mi propia voz me empieza a parecer un instrumento de utilidad dudosa. También suena cada vez más impersonal. Ya no escucho mi voz como si fuera mi voz, me suena más a teleoperadora aburrida y harta de su trabajo de mierda. Mi trabajo de mierda es mi vida.

Así están las cosas.

Me da como corte volver a postear aquí después de tanto tiempo. Y eso que sé que no me lee ni Dios.

A ver que me centre. Vale. Ya. Ya me he centrado.

Cosas que he hecho hoy:

-Comprarme bragas.

-Desempolvar la bata de verano (una rosa cursilisísima con botonacos que me hace sentir maripuri sexy de los 50).

-Ordenar los estantes de la cocina.

-Tener mucho pavo y además sin culpabilidad, es más, regodeándome en ello.

-Asistir a la caza diaria de moscas de mi gata.

-Tocar (mal) la armónica.

Lo demás no ha sido nada del otro mundo.

Eterno retorno.

Instant pleasure

¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡ESTOY HASTA LAS NARICES!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!

Ay, qué a gusto me he quedado.

(Bette me da ideas)

Aceptémoslo: hay cosas que no controlo.

Inspirar, expirar. Inspirar, expirar. Inspirar, explotar.

Cuando mi vecino se pone con el taladro, yo subo la música. Me parece que la oye, porque taladra con cierto ritmo. Ha taladrado con ritmo indie, folk, electro, industrial y hasta barroco. Ahora le voy a poner música africana. Si la taladra bien, le hago una compilation y se la dejo en la puerta.

Soy un primor.